martes, 27 de octubre de 2009
Se busca persona dispuesta a inspirarse.
No hay que entender el arte, hay que sentirlo.
La obra de un artista te llama la atención, te emociona, te espanta, te conmueve, te da placer, te golpea, te revoluciona, te… tantas cosas.
El objetivo de lo representado puede ser buscar una determinada reacción, pero otras, lo pretendido será lo que se llama “tema libre”.
Y tú, ¿qué sientes?
http://www.carles-santos.com/
miércoles, 7 de octubre de 2009
Hablamos de soledades.
Lo acabo de ratificar. Llevo un tiempo con la sensación que no le importo a nadie. A nadie. No es que me sienta solo. Estoy seguro que si ahora me muriera, nadie vendría a mi entierro, y eso es muy triste, que nadie se acuerde, ni hable de ti, cuando falleces.
No sé si es que he cambiado o me acabo de dar cuenta que toda mi vida ha sido así.
Estoy solo, y no le importo a nadie
No sé si es que he cambiado o me acabo de dar cuenta que toda mi vida ha sido así.
Estoy solo, y no le importo a nadie
La caja.
Mi cuerpo había cambiado poco y en el fondo del armario encontré la caja.
La cogí, y me senté en la cama. Nunca la había abierto. La poseía desde que era niño, aunque ya había olvidado que la conservaba. Como tantos pasajes de la vida, que vuelven sin llamarlos, pero de repente surgen así, de sopetón, y te das cuenta que siempre han estado allí, guardados, esperando a que sean reencontrados. Dudé.
Dudé un momento, por recordar que dentro de ese espacio, estaban mis miedos, todos mis temores.
Ahora soy un hombre que ha vivido amarrado a la entereza. Toda mi vida se ha construido en la seguridad, una calculada y fría severidad. No ha habido sitio ni para el arrebato, ni para el nerviosismo, tanto sentimental, como profesional. El equilibrio me inunda. No vaciló en anular cualquier intromisión que desvíe mi control. Mi tranquilidad, yo, solo yo. Hace tiempo levante una muralla, y dentro vivo en mi torre del homenaje. Fuera, lo de fuera, extramuros, es ajeno a mi. No me dejo afectar, lo tengo prohibido.
Mi abuelo, fue mi abuelo quién me convenció en encerrar mis debilidades, lo que me asustaba y me convertía en un niño miedoso, en esa caja. En mi caja de Pandora.
Recuerdo lo que guardé. Las mofas de mis compañeros, se cegaban conmigo con sus bromas y humillaciones. El desprecio de los profesores, esa falta de comprensión hacia el niño tartaja, que les hacia perder la paciencia. La crueldad de mi familia por su ausencia, que no entendían que aunque no hablará, ni diera ningún motivo para llamar su atención estaba allí, moviendo los brazos, gritando en el silencio, para que me abrazaran, que no era esa cosa a la que se le daba de comer para engordar.
Tengo en mis manos la caja, y me tienta abrirla. Saldrá lo que tenga que salir, aunque sin abrirla ya han salido. Solo, por el hecho, de volverla a ver, he rememorado todo lo que significa. La voy a abrir.
La voy a abrir porque cuando mi abuelo la cerró dejo dentro la espanza.
La cogí, y me senté en la cama. Nunca la había abierto. La poseía desde que era niño, aunque ya había olvidado que la conservaba. Como tantos pasajes de la vida, que vuelven sin llamarlos, pero de repente surgen así, de sopetón, y te das cuenta que siempre han estado allí, guardados, esperando a que sean reencontrados. Dudé.
Dudé un momento, por recordar que dentro de ese espacio, estaban mis miedos, todos mis temores.
Ahora soy un hombre que ha vivido amarrado a la entereza. Toda mi vida se ha construido en la seguridad, una calculada y fría severidad. No ha habido sitio ni para el arrebato, ni para el nerviosismo, tanto sentimental, como profesional. El equilibrio me inunda. No vaciló en anular cualquier intromisión que desvíe mi control. Mi tranquilidad, yo, solo yo. Hace tiempo levante una muralla, y dentro vivo en mi torre del homenaje. Fuera, lo de fuera, extramuros, es ajeno a mi. No me dejo afectar, lo tengo prohibido.
Mi abuelo, fue mi abuelo quién me convenció en encerrar mis debilidades, lo que me asustaba y me convertía en un niño miedoso, en esa caja. En mi caja de Pandora.
Recuerdo lo que guardé. Las mofas de mis compañeros, se cegaban conmigo con sus bromas y humillaciones. El desprecio de los profesores, esa falta de comprensión hacia el niño tartaja, que les hacia perder la paciencia. La crueldad de mi familia por su ausencia, que no entendían que aunque no hablará, ni diera ningún motivo para llamar su atención estaba allí, moviendo los brazos, gritando en el silencio, para que me abrazaran, que no era esa cosa a la que se le daba de comer para engordar.
Tengo en mis manos la caja, y me tienta abrirla. Saldrá lo que tenga que salir, aunque sin abrirla ya han salido. Solo, por el hecho, de volverla a ver, he rememorado todo lo que significa. La voy a abrir.
La voy a abrir porque cuando mi abuelo la cerró dejo dentro la espanza.
martes, 6 de octubre de 2009
A veces quería ser una hormiga astronauta...
Entre la linea del bien y el mal estamos tú y yo
su quieres tú no quiero yo
si quiero yo, ahora tu no
Contigo odio las formas es tan bonito el contenido
debe ser amor aceptar que nunca estarás conmigo
que siempre serás tú mi consentido
y así siempre será,
y así siempre será...
Aunque no sea yo quien despierte contigo
aunque no sea yo quien cuide de ti
aunque no sea yo quien abraces cuando estás dormido
aunque no sea yo quien te haga feliz
Entre mis manos, mi voz, mi paz yo me quedo contigo
por encima del amor duerme lo que tú y yo sentimos
nuestros deseos viajan en un tren de largo recorrido
y aunque la estación, un beso de los que nunca nos dimos
como el sol de la mañana...
Aunque no sea yo quien despierte contigo
aunque no sea yo quien cuide de ti
aunque no sea yo quien abraces cuando estás dormido
aunque no sea yo quien te haga feliz
Aunque si sea yo quien se muere de celos
cuando me hablas de sueños y no piensas en mi
Aunque si sea yo donde buscas consuelo
con quien lloras tus penas pero nunca es por mi
...y cuando estuviera flotando en el silencio del cielo, la tierra a mi espalda, y la luna en mi mirada, escuchar una canción como esta.
SE BUSCA
Busco a alguién, que pueda amar. No me importa que no sea correspondido, estoy acostumbrado.
LOVE IS REAL
REAL IS LOVE,
LOVE IS FEELING,
FEELING LOVE,
LOVE IS WAITING
TO BE LOVE.
LOVE IS TOUCH
TOUCH IS LOVE,
LOVE IS REACHING
REACHING LOVE,
LOVE IS ASKING
TO BE LOVE.
LOVE IS YOU,
YOU AND ME,
LOVE IS KNOWING
WE CAN BE.
LOVE IS FREE,
FREE IS LOVE,
LOVE IS LIVING,
LIVING LOVE,
LOVE IS NEEDING,
TO BE LOVE.
EL AMOR ES REALIDAD
SI ES REAL, ES AMOR
EL AMOR ES SENTIR
SENTIR AMOR,
EL AMOR ES ESPERAR
SER AMADO.
EL AMOR ES TOCAR,
TOCAR ES AMAR,
EL AMOR ES ALCANZAR
ALCANZAR EL AMOR,
EL AMOR ES PEDIR
SER AMADO.
EL AMOR ERES TÚ,
TÚ Y YO,
EL AMOR ES SABER
QUE PODEMOS SER AMADOS.
EL AMOR ES LIBRE,
LA LIBERTAD ES AMOR
EL AMOR ES VIVIR,
VIVIR EL AMOR,
ES AMOR ES NECESITAR
SER AMADO.
Metamorfosis completa.
Metamorfeando.
Metamorfeando. Lo juro.
Justicado, el texto de mi vida. A la izquierda, a la derecha. A ambos lados.
Un parrafo cortado, pegado, copiado.
¿Dónde lo meto?
¡¿Dónde lo meto?!
¡Hagan sitio señores, es mi vida!. ¿Lo justifico todo?
Yo suponía que existía la libertad.
Tanta diplomacia nos censura.
Tranquilos, ya me acomodo en este mundo light, dónde las verdades no tienen que doler. Un poquito más de anestesía.
Llamo a la libertad.A que la pueda escribir en una pancarta, y pueda pasear con ella, por la calle sin miedo a que nadie la quiera leer, simplemente por el capricho, de ser porteador de cartelón de esa única palabra, Libertad.
Mi pensamiento es nómada, izquierda, derecha, a ambos la lados. Mi vida también.
Dejen a la lluvia caer, como a la melancolia hacer su trabajo.
Metamorfeando. Lo juro.
Justicado, el texto de mi vida. A la izquierda, a la derecha. A ambos lados.
Un parrafo cortado, pegado, copiado.
¿Dónde lo meto?
¡¿Dónde lo meto?!
¡Hagan sitio señores, es mi vida!. ¿Lo justifico todo?
Yo suponía que existía la libertad.
Tanta diplomacia nos censura.
Tranquilos, ya me acomodo en este mundo light, dónde las verdades no tienen que doler. Un poquito más de anestesía.
Llamo a la libertad.A que la pueda escribir en una pancarta, y pueda pasear con ella, por la calle sin miedo a que nadie la quiera leer, simplemente por el capricho, de ser porteador de cartelón de esa única palabra, Libertad.
Mi pensamiento es nómada, izquierda, derecha, a ambos la lados. Mi vida también.
Dejen a la lluvia caer, como a la melancolia hacer su trabajo.
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