La monda que nos cubre.

Cielo plomizo.
Pesa al mirarlo.
Farolas encendidas, una, dos, tres... tal vez infinitas.
Cielo de humo gris cancerígeno.

Hoy no existe el cielo.
Su piel lo empaqueta en pelo de rata
Farolas encendidas, una, dos, tres... tal vez infinitas.
Cielo, sol, quizás mañana.